El no escrito libro de recuerdos.

Estoy respirando. Siento el aire subir y bajar, jugando dentro de conductos que pierden la magia cuando dices su nombre. Mi corazón está latiendo. Puedo sentir sus golpecitos en mi pecho, como un niño que trata de hacerse entender usando las pocas palabras que sabe. Tengo la piel aun caliente por las largas horas bajo el sol esta mañana. Sigo respirando, y en mundo tan contaminado como este es de agradecer poder hacerlo.
Hoy me he acercado tímida al teclado, y puesto mis dedos sobre las suaves teclas dejandolos improvisar, y no me va mal. Supongo que es mi, siempre presente, necesidad de expresar. O tal vez sean las palabras que cultivo, que han visto el sol salir y han olido la llegada del verano, esto debe haberlas despertado. Pero da igual el motivo, el caso es que estoy escribiendo, estoy siendo. Viviendo y recoradando, que no es otra cosa que pasar por el corazón eso que un día, tiempo atrás, en él habitó. Y quizás este soltando varias ideas sin centrarme en ninguna, quizás te este liando la cabeza con tanta letra inconexa, pero disculpame si te digo que esto me hace sentir bien.
Opino que todas las experiencias que vives, todos los sueños que guardas, todas las palabras que dices, los escalofríos que sientes y los besos que te dan merecen un hueco, una mención, en un no escrito libro de recuerdos. Y aunque tardé toda la vida, voy a cargarme el no, del no escrito libro de mis recuerdos, de mi vida, de mis sueños.

Pca.